Casa Juanjo

Ebbene sì, ci siamo anche noi! Abbiamo aspettato che calasse un po' il sole, che negli ultimi giorni sta picchiando abbastanza forte...ma non potevamo mancare all'appello per un'iniziativa così bella e interessante come la Notte del lavoro narrato. Sì, abbiamo pensato che volevamo esserci anche noi, e dare un piccolo contributo "floreale". Noi piante siamo molto impegnate nel sociale, in un modo tutto nostro certo, ma siamo state sempre presenti nella storia dell'umanità, come simboli, abbiamo prestato i nostri nomi e i nostri colori a ideali e passioni.

Avremmo tante storie da raccontare, tante idee da condividere, tanti suggerimenti da dare. Ma per questa sera ci limiteremo a darne tre, sulle quali, dopo lunga disquisizione, ci siamo messi d'accordo.

La prima cosa che vogliamo condividere con voi è una splendida poesia del grande poeta Miguel Hernández Aceituneros. Ci piace condividerla perché Miguel era andaluso come la maggior parte di noi, perché lui con il lavoro ci ha vissuto i primi anni della sua vita e le sue prime poesie sono nate all'ombra di una quercia, di un naranjo come me...o di un ulivo. Sì, Miguel era un pastore di capre, e di alberi di ulivo ne ha visti tanti. E ha visto anche tanti aceituneros, i raccoglitori di olive, a cui ha dedicato questa bellissima poesia:

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza. 

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

(Andalusi di Jaén,
olivari di lignaggio,
ditemi di tutto cuore:
chi, chi mai innalzò gli ulivi?

Non fu il nulla ad innalzarli,
né il denaro, né il padrone,
ma la tua terra silenziosa,
il lavoro ed il sudore.

Mescolati all’acqua pura
e in congiunzione ai pianeti,
diedero i tre la bellezza
di quei tronchi tutti attorti.

Alzati, olivo canuto,
dissero alle ali del vento.
E l’ulivo alzò una mano
da radici poderose.
Andalusi di Jaén,
olivari di lignaggio,
ditemi di tutto cuore:
chi, chi mai allattò gli ulivi?

Sangue vostro e vita vostra,
e non di uno sfruttatore
fatto ricco dalla piaga
generosa del sudore.

Non quella del possidente
che poveri vi ha sepolto,
che vi calpestò la fronte,
che la testa vi piegò.

Da alberi che il vostro affanno
consacrò al centro del giorno
ha avuto origine un pane
che solo un altro ha mangiato.

Di raccolte quanti secoli,
piedi e mani prigionieri,
sole a sole e luna a luna,
pesano sulle vostra ossa!

Andalusi di Jaén,
olivari di lignaggio,
di chi, la mia anima chiede,
di chi sono questi ulivi?

Jaén, sorgi valorosa
sulle tue pietre lunari,
non consegnarti da schiava
con tutti i tuoi olivari.

Nell’aura di chiarità
dell’olio e dei suoi aromi,
mostra la tua libertà
la libertà dei tuoi colli.)

E sempre dal lavoro, anche se più oscuro e profondo perché portato avanti da buie fucine, nasce un'altra forma d'arte, un canto antico e sofferto che come il martello sul ferro, batte sul palato di bocche antiche come quelle del popolo gitano, che di generazione in generazione, oltre al lavoro di fabbro, ha ereditato anche un canto chiamato martinete, un canto di accompagnamento al duro lavoro di colui che forgia, tra fuoco e ferro, tra sudore e sangue.

Nulla di meglio che ascoltarlo, questo canto scandito dal martello, attraverso la voce del tio Juan e dei suoi antenati: "questa è l'eredità che mi ha lasciato il mio bisnonno: dal mio bisnonno a mio nonno, da mio nonno a mio padre, da mio padre a me. E io ai miei figli."

E infine, abbiamo dovuto rendere omaggio ai nostri piccoli amici, i garofani, che sono gli unici, tra noi, ad aver dato il nome a una rivoluzione. Una rivoluzione partita da chi lavorava con la propria vita al servizio di un regime che li mandava a uccidere e a morire per ideali in cui non credevano. Quei soldati si unirono, un 25 aprile di tanti anni fa, per dire basta alla guerra, alla tirannia, alla barbarie. E marciarono sulla capitale con garofani nei loro fucili e una canzone nel cuore. Con questa vi diciamo buona notte e ci auguriamo che il lavoro possa essere la nostra rivoluzione di questa sera e di questa epoca, e che noi fiori continuiamo ad accompagnare le cose belle di questa vasta umanità che ci passa accanto.

Un nuovo inizio

Eh, lo so, lo so... sono rimasto assente davvero un bel po' di tempo. Del resto anche noi piante abbiamo i nostri momenti difficili e io, oltretutto, ho davvero pochi inverni sulle foglie, e ancora sapevo così poco della vita... E poi si sa, l'adolescenza è sempre un momento delicato, in cui non si ha molta voglia di parlare. Ci si sente strani, tutti concentrati su se stessi, ci si muove poco poco per non lasciar scappare nemmeno una goccia di linfa e all'improvviso blup! ci si comincia a riempire di piccole, orribili  e pustolose palle bianche, di cui ignoriamo la ragione, la funzione, insomma, il perché! Sappiamo solo che è inevitabile, ma soffriamo e ci vergogniamo per l'orrenda mutazione, noi, così snelli, allegri, disinvolti, improvvisamente appesantiti e stanchi, silenziosi, introversi... Insomma, un vero calvario! E non c'era nemmeno un amico con cui parlare! E qui si apre un altro capitolo doloroso...

Sì perché i miei amici, quelli di cui vi avevo parlato l'ultima volta, be' diciamo che molti di loro non ci sono più (anche a Siviglia l'inverno è stato impietoso), o li hanno tenuti lontani da me e dalle mie pustole, (forse temendo che fossi contagioso). Prendete Lille la buganville: l'ho vista da lontano spogliarsi giorno dopo giorno del suo vezzoso e grazioso fogliame fino a diventare nuda e triste, senza nemmeno poterla confortare con qualche parola dolce, con una strusciatina di foglie, con un messaggio ronzante. Anche la nuova guardia ha subito parecchie perdite: la crudele esparraguera (che poi si è rivelata essere di origine aliena e maligna) le stava soffocando. Quando gli yahoo se ne sono accorti e si sono decisi ad intervenire, per qualcuno era troppo tardi. I sopravvissuti si sono dovuti lentamente riprendere dal trauma.

E poi, la perdita più dolorosa, quella che ancora mi fa colare silenziose lacrime di linfa proprio tra il libro e l'alburno: i miei cari Girasoli, quelli che non ho fatto in tempo a presentarvi quando erano belli, giovani e forti. Sì, se ne sono andati anche loro, un'intera famiglia spazzata via dal vento e dal freddo. E' stata una dura perdita, da cui non mi sono ancora del tutto ripreso.

Insomma, ditemi voi se non avevo i miei buoni motivi per chiudermi in un mutismo addolorato!

Per fortuna è arrivata la primavera e con lei una nuova speranza, nuove vite, allegre e vivaci, e una nuova voglia di stare insieme. Perfino i miei bubboni si sono trasformati in delicatissimi, profumatissimi fiori!

 Indipercui... aspettatemi, perché Juanjo il Naranjo è tornato!

Juanjo & co.

Eccomi di nuovo, so di essere stato assente per un po' ma che volete farci, godere del sole sivigliano è un'attività che prende molte ore...soprattutto quando a fianco a te ci sono amici così simpatici...

Quasi quasi li presento anche a voi! Dunque:

Questo è Dino il gelsomino, il mio vicino vicino. È molto sensibile e gentile, ama la musica e le piccole gioie della vita, e in ogni suo fiore mi regala una piccola poesia.

Tutt'altra cosa Gino, suo fratello, opposto, non solo per la posizione ma anche per il carattere: allegro e intraprendente, ride alle battute dei passanti e si sporge continuamente dalla ringhiera per partecipare alla vita della strada.

                                                                                                                       

 Questa è la vecchia guardia: erano già qui quando siamo arrivati noi giovani. Non sono troppo simpatici, in effetti non si sono neanche mai presentati. Sono taciturni e un po' bisbetici, forse perché hanno visto molte estati e sono sopravvissuti alla precedente inquilina dell'appartamento, conosciuta anche come APV (l'assassina del pollice verde). Fosse solo per questo, meritano comunque il mio rispetto.

Mamunia la petunia, riposi in pace. L'autunno fu crudele con i suoi teneri germogli.

E qui, nascosti fra i cespugli di esparraguera, ci sono i nostri ragazzi: ancora non hanno una personalità ben definita, per tanto ancora non si sono scelti un nome proprio, a dire il vero nemmeno si vedono, ma ci sono, e sono anche l'allegria e il colore del terrazzo. Rosa, giallo, rosso, arancio, bianco, lilla...un sorriso multicolore e spensierato!

L'angolo mediterraneo: prezzemolo stellato e basilico puntualmente mutilati dagli yahoos per profumare piatti e sughetti; ma loro non si lamentano, al contrario, sembrano piuttosto soddisfatti della loro indispensabilità.

Giungiamo a una delle presenze più antiche e sconosciute della flora del terrazzo: era qui prima di tutti, nessuno sa bene da quanto, così come nessuno conosce il suo nome, la sua origine affonda nelle nebbie del tempo. Muore e rinasce dopo ogni estate e questa costante mutazione le dà un aspetto da ragazza dentro al quale si nasconde l'anima saggia di una vegliarda: nulla le sfugge, nulla la turba, medita serena sulla forma delle nuvole. E cita di tanto in tanto Aristotele. Così, per gradire.

Ohh Lille la buganville... il fogliame piccolo e grazioso, i giovani rami pungenti, la voluttuosità di una promessa rampicante... Inquieta bellezza, si è allontanata più volte da me, per poi tornarmi vicino, quasi al punto da accarezzarmi quando il vento frusciava un po' più forte...il mio cuore di giovane naranjo freme al suo pensiero, e il freddo inverno che si avvicina sarà più mite con lei al fianco.

Ohh Lille... (la buganville)

Questi i miei compagni d'avventura. Mancano all'appello i miei migliori amici, gli unici ad essere nati e cresciuti sul terrazzo: i fratelli Girasoli. Perché mancano? Perché sono le star, e come ogni star che si rispetti, meritano un capitolo a parte.

Buona fotosintesi clorofilliana a tutti dal vostro umile Juanjo!

Dovute presentazioni

Ed eccomi qui, godendomi il solecito sivigliano in un angolo azzurro di terrazza. Potrebbe sembrare che la mia posizione sia leggermente statica...be', nulla di più sbagliato. Perché? Dico solo che sono nato in un fazzoletto di terra di Huelva, poco dopo aver messo fuori la testa dal guscio (del semino in cui ero rinchiuso, che mica sono un pollo io!) mi hanno messo in un vasetto e tenuto in una serra poco fuori città, poi mi hanno trasportato in un vivaio alle porte di Siviglia e lì...lì sono stato adottato da una coppia di yahoos. Cos'è un yahoo? E se non avete mai letto 'I viaggi di Gulliver' io che ci posso fare? Vabbe' va, diciamo da una coppia di bipedi. Ad essere sinceri sarebbero due bipedi e un quadrupede peloso.
E così, sono arrivato al mio angolo di terrazza. La mia vita, non potrete negarlo, si preannuncia interessante: non sarò un Gulliver vegetale, ma un nome ce l'ho ed è anche piuttosto simpatico e promettente: mi chiamo Juanjo el Naranjo!